BONNEFOY YVES

IL GRANDE SPAZIO
Il Louvre. Attraverso una prosa narrativa articolata in brevi annotazioni e minuti spostamenti psicologici, Yves Bonnefoy ci fa cogliere l'essenza di uno spazio che via via andrà configurandosi sotto i nostri occhi come un luogo dell'anima. In questo lavoro, Bonnefoy ci parla di alcune opere esposte nel museo del Louvre e dei loro autori - tra i quali, Delacroix, Poussin, Georges de la Tour, Vermeer -, affidandosi all'emozione poetica e alla sorpresa del sogno. Lungo un cammino che non ha percorso né traccia - mediante cenni minimi, leggerissime note, appena percettibili, ma determinanti per la meditazione e la memoria - la riflessione si precisa in un'esperienza interpretativa che nulla concede alle categorie conosciute. In queste annotazioni - nate, come indica lo stesso Bonnefoy, "sotto il segno dell'incompiuto, dell'abbozzo, dell'impossibile" - nulla fa pensare al superfluo e all'esornativo. Tale purezza ha il dono di farci vedere le opere in tutta la luminosità del loro senso, in tutta la loro bellezza, che balza su con la forza di una verità. Nel Louvre siamo in quella terra di nessuno che ha alle spalle una visione unitaria del reale e davanti una pluralità impensata di frammenti. Con Bonnefoy ci caliamo in un'atmosfera di ripetuta scoperta, nel flusso di un racconto che si dirama quasi da solo. Guardare equivale ad accelerare il corso delle riflessioni, ritrovare qualcosa che la polvere dei giorni non ha offeso, ma soltanto velato.
ibs.it - unilibro.it - 2008

Il “grande spazio” del Louvre e i suoi capolavori artistici sono i veri protagonisti di questo libro. Il museo e le opere rivivono qui in tutto il loro splendore grazie all'incantevole scrittura del più grande poeta francese vivente: Yves Bonnefoy. E' questa una guida molto particolare al museo del Louvre. Attraverso una prosa narrativa fatta di fulminanti annotazioni e appunti lirici, il poeta ci fa cogliere l'essenza di alcuni tra i più grandi capolavori dell'umanità. Bonnefoy ci suggerisce di avvicinarci alle opere d'arte e all'estetica di loro autori – abbandonando qualsiasi categoria critica e di affidarci all'emozione poetica, al fine di giungere a una conoscenza senza un “sapere” precostituito.

feltrinelli.it

La bellezza Tu che distruggi l’essere, bellezza, sarai suppliziata, messa alla ruota disonorata proclamata colpevole ridotta a sangue e grido e notte d’ogni gioia spodestata. – Oh dilaniata su ogni ferro innanzi l’alba oh calpestata e trafitta su ogni strada nostra disperazione sarà che tu sia viva nostro cuore che tu soffra nostra voce umiliare le tue lacrime chiamarti mentitrice, di cielo nero apportatrice ma desiderio nostro essendo il tuo corpo infermo nostra pietà il tuo cuore che a ogni fango ci guida. Il cuore l’acqua non intorbidita Sei allegra o triste? – Come saperlo Salvo che nulla pesa Al cuore senza ritorno. Nessun passo d’uccello Su questa vetrata Del cuore attraversato Da giardini ed ombra. Un pensiero di te Che ha bevuto la mia vita Ma tra queste foglie Nessun ricordo. Sono l’ora semplice E l’acqua non intorbidita. Ho saputo amarti Non sapendo morire? Ieri, l'interminabile La nostra vita, quei sentieri che ci chiamano nella freschezza dei prati in cui l'acqua brilla. Ne vediamo errare alla vetta degli alberi come cerca il sogno nei nostri sonni la sua altra terra. Vanno. le loro mani sono piene di una polvere d'oro socchiudono le loro mani e cala la notte.	L’imperfezione è la cima E vero che occorreva distruggere e distruggere e distruggere E vero che la salvezza era a quel prezzo. Devastare il volto nudo che affiora nel marmo martellare ogni forma E ogni bellezza. Amare la perfezione in quanto soglia ma conosciuta negarla dimenticarla morta Il ponte di ferro Esiste forse ancora in fondo a una lunga strada che percorrevo bambino una gora oleosa rettangolo di greve morte a cielo nero. Poi la poesia separò le sue acque dalle altre nessuna bellezza l’attrae, nessun colore s’angoscia per il ferro e per la notte. Nutre una lenta ambascia di proda morta un ponte di ferro gettato sull’alta sponda ancora più notturna è sua sola memoria solo suo vero amore Vedo Douve supina Vedo douve supina. Nella città scarlatta dell’aria Dove i rami combattono sul suo viso Dove le radici s’insinuano dentro il suo corpo Ella irradia una gioia stridente d’insetti Una musica orribile. Al passo nero della terra Douve sconvolta esultante Raggiunge la lampada contorta degli altipiani. Vedo Douve supina. In una stanza bianca Cerchiati di gesso gli occhi vertiginosa la bozza E le mani condannate all’erba lussureggiante Che da ogni parte la invade. S’apre la porta. Un’orchestra avanza. E con gli occhi sfaccettati toraci pelosi Teste fredde con becchi con mandibole La inondano. >> .pdf poesie
Douve même morte sera lumière encore n’étant rien
POETICA CONNETTIVISTA Ma chi è Douve, e quale è il messaggio che porta nel suo gioire di morte? Douve è un luogo, Douve è una donna, Douve è una condizione mentale, Douve è uno strumento nella mani del poeta, Douve è ciò che il lettore vuole che Douve sia. Chi scrive la immagina con il volto di donna, il corpo androgino e lo sguardo nero che penetra oltre la superficie.... Il silenzio che la poesia instaura prima della creazione poetica garantisce l’autenticità delle parole che sorgeranno. Giungere al silenzio come condizione di possibilità di un linguaggio nuovo che dica finalmente il mondo della vita scevro da ogni concettualizzazione e mistificazione. E’ un trattenere il respiro prima dell’immersione, un lungo momento personale, individuale, l’attimo in cui il soggetto prende coscienza di sé stesso come essere vivente per poi gettarsi a capofitto nel mondo della vita, senza paura, senza finzioni.	L’albero il lume L’albero invecchia nell’albero è l’estate. L’uccello varca il canto dell’uccello ed evade. Il rosso delle vesti illumina e sperde lontano, in cielo i carreggi del dolore antico. Oh fragile paese, come la fiamma di un lume recato prossimo il sonno nelle linfa del mondo semplice il pulsare dell’anima condivisa. Ami anche tu l’istante in cui il lume chiaro Scolora sognando nel giorno. Lo sai è l’oscuro del tuo cuore a guarire la barca raggiunge la riva e cade
Urta Urta per sempre. Nell'insidia della soglia. Contro la porta sigillata Contro la frase vuota. Nel ferro ridestando Solo queste parole il ferro. Nel linguaggio nero. In colui che è qui Immobile vegliando Sul tavolo carico Di bagliori di segni. E che tre volte Viene chiamato ma non si alza. Nell’adunarsi cui è mancato Il celebrabile. Nel grano deformato Nel vino prosciugato. Nella mano che trattiene Una mano assente. Nella inutilità Del rammemorare.	Perché nell'insidia della soglia? Perché parecchi anni della mia vita furono occupati dal compito di ridare esistenza a una grande casa in Provenza -un monastero con un'antica chiesa, stalle, granai, ma soprattutto rovine- che in quel suo luogo straordinario sarabbe potuta essere -immaginavo- la soglia del paese in cui vivere, il portico della "vera vita". Ma in seguito le difficoltà andarono crescendo, sia quelle interiori sia quelle materiali, e finirono per rendere irrealizzabile l'impresa. Ne ricavai, tuttavia, una lezione. Se le soglie sono illusioni, "insidie", anche le insidie possono diventare occasioni per una riflessione più lucida. E quindi, a loro volta, possono diventare soglie attraverso le quali accedere alla verità nel proprio rapporto con se stessi: là dove l'essere nasce dal non avere. Il libro tenta di fare questa esperienza che è anche una mise en question della scrittura, spazio di tutte le insidie; tende verso quelle parole che rinunciano a imporre i loro sogni e che possono anzi, nella dissipazione di questi sogni, consentirci una luce nuova". YB - bol.it
fondazionemarinopiazzolla.it - literary.it - lapoesiaelospirito.wordpress.com - livre.fnac.com POESIE mondodomani.org rebstein.wordpress.com logosnero.blogspot.com www.unisi.it/semicerchio/numeri/testisc_30/Yves_Bonnefoy.pdf