nâzim hikmet'le (ran)

NAzim Hikmet (NAzim Hikmet Ran)[nAzim´ hEkmet´ rAn]

poesie

munevvér  'la saggia'

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LETTERE DAL CARCERE_due

RUBAI componimento poetico secondo  la metrica tradizionale arabo-persiana  hikmet si serve della metrica quantitativa  arabo-persiana ma anche di quella sillabica turca

. Istanbul 1933 È l’alba. S’illumina il mondo come l’acqua che lascia cadere sul fondo le sue impurità. E sei tu, all’improvviso tu, il mio amore, nel chiarore infinito di fronte a me. Giorno d'inverno, senza macchia, trasparente come vetro. Addentare la polpa candida e sana d’un frutto. Amarti, mia rosa, somiglia all’aspirare l’aria in un bosco di pini Chi sa, forse non ci ameremmo tanto se le nostre anime non si vedessero da lontano non saremmo così vicini, chi sa, se la sorte non ci avesse divisi. È così, mio usignolo, tra te e me c’è solo una differenza di grado: tu hai le ali e non puoi volare io ho le mani e non posso pensare. Finito, dirà un giorno madre Natura finito di ridere e piangere e sarà ancora la vita immensa che non vede non parla non pensa. Traduzione di Joyce Lussu     Alla vita 1948 La vita non è uno scherzo. Prendila sul serio come fa lo scoiattolo, ad esempio, senza aspettarti nulla dal di fuori o nell'al di là. Non avrai altro da fare che vivere. La vita non è uno scherzo. Prendila sul serio ma sul serio a tal punto che messo contro un muro, ad esempio, le mani legate, o dentro un laboratorio col camice bianco e grandi occhiali, tu muoia affinché vivano gli uomini gli uomini di cui non conoscerai la faccia, e morrai sapendo che nulla è più bello, più vero della vita. Prendila sul serio ma sul serio a tal punto che a settant'anni, ad esempio, pianterai degli ulivi non perché restino ai tuoi figli ma perché non crederai alla morte pur temendola, e la vita peserà di più sulla bilancia.       1942 Il più bello dei mari è quello che non navigammo. Il più bello dei nostri figli non è ancora cresciuto. I più belli dei nostri giorni non li abbiamo ancora vissuti. E quello che vorrei dirti di più bello non te l'ho ancora detto.           1943 Amo in te l'avventura della nave che va verso il polo amo in te l'audacia dei giocatori delle grandi scoperte amo in te le cose lontane amo in te l'impossibile entro nei tuoi occhi come in un bosco pieno di sole e sudato affamato infuriato ho la passione del cacciatore per mordere nella tua carne. amo in te l'impossibile ma non la disperazione.       1944 che sta facendo adesso adesso, in questo momento? e' a casa? per la strada ? al lavoro? in piedi? sdraiata? forse sta alzando il braccio? amor mio come appare in quel movimento il polso bianco e rotondo! che sta facendo adesso adesso, in questo momento? un gattino sulle ginocchia lei lo accarezza. o forse sta camminando ecco il piede che avanza. oh i tuoi piedi che mi sono cari che mi camminano sull'anima che illuminano i miei giorni bui! a che pensa? a me? o forse…chi sa ai fagioli che non si cuociono. o forse si domanda perché tanti sono infelici sulla terra. che sta facendo adesso adesso, in questo momento?         1945 Se per i buoni uffici del signor Nuri spedizioniere la mia città, la mia Istanbul mi mandasse un cassone di cipresso, un cassone di sposa se io l'aprissi facendo risuonare la serratura di metallo: dccinnn ... due rotoli di tela finissima due paia di camicie dei fazzoletti bianchi ricamati d'argento dei fiori di lavanda nei sacchetti di seta e tu e se tu uscissi da lì ti farei sedere sull'orlo del letto ti metterei sotto i piedi la mia pelle di lupo con la testa chinata e le mani giunte starei davanti a te ti guarderei, gioia, ti guarderei stupito come sei bella, Dio mio, come sei bella l'aria e l'acqua d'Istanbul nel tuo sorriso la voluttà della mia città nel tuo sguardo o mia sultana, o mia signora, se tu lo permettessi e se il tuo schiavo Nazim Hikmet l'osasse sarebbe come se respirasse e baciasse Istanbul sulla tua guancia ma sta' attenta sta' attenta a non dirmi "avvicinati" mi sembra che se la tua mano toccasse la mia cadrei morto sul pavimento.

forse la mia ultima lettera a mehmet  LETTERA AL figlio  da una parte  gli aguzzini tra noi  ci separano come un muro.  d'altra parte  questo cuore sciagurato  mi ha fatto un brutto scherzo,  mio piccolo,  mio mehmet  forse il destino  m'impedirà di rivederti.  sarai un ragazzo, lo so,  simile alla spiga di grano  ero così quand'ero giovane  biondo, snello, alto di statura;  i tuoi occhi saranno vasti come quelli di tua madre  con dentro talvolta uno strascico amaro  di tristezza,  la tua fronte sarà chiara infinitamente  avrai anche una bella voce,  - la mia era atroce -  le canzoni che canterai  spezzeranno i cuori.  sarai un conversatore brillante  in questo ero maestro anch'io  quando la gente non m'irritava i nervi  dalle tue labbra colerà il miele.  ah mehmet,  quanti cuori spezzerai!  e' difficile allevare un figlio senza padre  non dare pena a tua madre  gioia non gliene ho potuta dare  dagliene tu.  tua madre  forte e dolce come la seta  tua madre  sarà bella anche all'età delle nonne  come il primo giorno che l'ho vista  quando aveva diciassette anni  sulla riva del bosforo  era il chiaro di luna  era il chiaro del giorno,  era simile a una susina dorata.  tua madre  un giorno come al solito  ci siamo lasciati: a stasera!  era per non vederci mai più.  tua madre  nella sua bontà la più saggia delle madri  che viva cent'anni  che dio la benedica.  non ho paura di morire, figlio mio;  però malgrado tutto  a volte quando lavoro  trasalisco di colpo  oppure nella solitudine del dormiveglia  contare i giorni e' difficile  non ci si può saziare del mondo  mehmet  non ci si può saziare.  non vivere su questa terra  come un inquilino  oppure in villeggiatura  nella natura  vivi in questo mondo  come se fosse la casa di tuo padre  credi al grano al mare alla terra  ma soprattutto all'uomo.  ama la nuvola la macchina il libro  ma innanzitutto ama l'uomo.  senti la tristezza  del ramo che si secca  del pianeta che si spegne  dell'animale infermo  ma innanzitutto la tristezza dell'uomo.  che tutti i beni terrestri  ti diano gioia  che l'ombra e il chiaro  ti diano gioia  ma che soprattutto l'uomo  ti dia gioia.  la nostra terra, la turchia  e' un bel paese  tra gli altri paesi  e i suoi uomini  quelli di buona lega  sono lavoratori  pensosi e coraggiosi  e atrocemente miserabili  si e' sofferto e si soffre ancora  ma la conclusione sarà splendida.  tu, da noi, col tuo popolo  costruirai il futuro  lo vedrai coi tuoi occhi  lo toccherai con le tue mani.  mehmet, forse morirò  lontano dalla mia lingua  lontano dalle mie canzoni  lontano dal mio sale e dal mio pane  con la nostalgia di tua madre e di te  del mio popolo dei miei compagni  ma non in esilio  non in terra straniera  morirò nel paese dei miei sogni  nella bianca città dei miei sogni più belli.  mehmet, piccolo mio  ti affido  ai compagni turchi  me ne vado ma sono calmo  la vita che si disperde in me  si ritroverà in te  per lungo tempo  e nel mio popolo, per sempre. poesie d'amore   traduzione jouce lussu     mondadori  A Omar Kayam     "Riempi il tuo cranio di vino prima che si riempia di terra", disse Kayam. L'uomo dalle scarpe rotte passando davanti al giardino di rose disse:  "in questo mondo che offre più grano che stelle ho fame tu parli di vino e i miei soldi non bastano a comprare il pane." * "La vita fugge, godi l'istante prima del sonno senza sogni è l'alba, ragazzo, versa il vino nella coppa di cristallo." Il ragazzo si svegliò nella sua stanza gelata senza tendine era la sirena della fabbrica implacabile per il ritardo.       Roma, 1960 Quante donne belle ci sono al mondo quante belle ragazze s'affacciano sulle terrazze della città contemplale vecchio contemplale e mentre da un canto i tuoi versi si fanno più tersi e lucenti dall'altro devi contrattare cercando di tirarla in lungo con la morte che ti sta accanto.

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things i didn't know i loved

  it's 1962 march 28th
i'm sitting by the window on the prague-berlin train
night is falling
i never knew i liked
night descending like a tired bird on a smoky wet plain
i don't like
comparing nightfall to a tired bird
i didn't know i loved the earth
can someone who hasn't worked the earth love it
i've never worked the earth
it must be my only platonic love
and here i've loved rivers all this time
whether motionless like this they curl skirting the hills
european hills crowned with chateaus
or whether stretched out flat as far as the eye can see
i know you can't wash in the same river even once
i know the river will bring new lights you'll never see
i know we live slightly longer than a horse but not nearly as long as a crow
i know this has troubled people before
and will trouble those after me
i know all this has been said a thousand times before
and will be said after me
i didn't know i loved the sky
cloudy or clear
the blue vault andrei studied on his back at borodino
in prison i translated both volumes of war and peace into turkish
i hear voices
not from the blue vault but from the yard
the guards are beating someone again
i didn't know i loved trees
bare beeches near moscow in peredelkino
they come upon me in winter noble and modest
beeches are russian the way poplars are turkish
"the poplars of izmir
losing their leaves. . .
they call me the knife. . .
lover like a young tree. . .
i blow stately mansions sky-high"
in the ilgaz woods in 1920 i tied an embroidered linen handkerchief
to a pine bough for luck
i never knew i loved roads
even the asphalt kind
vera's behind the wheel we're driving from moscow to the crimea
koktebele
formerly "goktepé ili" in turkish
the two of us inside a closed box
the world flows past on both sides distant and mute
i was never so close to anyone in my life
bandits stopped me on the red road between bolu and geredé
when i was eighteen
apart from my life i didn't have anything in the wagon they could take
and at eighteen our lives are what we value least
i've written this somewhere before
wading through a dark muddy street i'm going to the shadow play
ramazan night
a paper lantern leading the way
maybe nothing like this ever happened
maybe i read it somewhere an eight-year-old boy
going to the shadow play
ramazan night in istanbul holding his grandfather's hand
his grandfather has on a fez and is wearing the fur coat
with a sable collar over his robe
and there's a lantern in the servant's hand
and i can't contain myself for joy
flowers come to mind for some reason
poppies cactuses jonquils
in the jonquil garden in kadikoy istanbul i kissed marika
fresh almonds on her breath
i was seventeen
my heart on a swing touched the sky
i didn't know i loved flowers
friends sent me three red carnations in prison
i just remembered the stars
i love them too
whether i'm floored watching them from below
or whether i'm flying at their side
i have some questions for the cosmonauts
were the stars much bigger
did they look like huge jewels on black velvet
or apricots on orange
did you feel proud to get closer to the stars
i saw color photos of the cosmos in ogonek magazine now don't
be upset comrades but nonfigurative shall we say or abstract
well some of them looked just like such paintings which is to
say they were terribly figurative and concrete
my heart was in my mouth looking at them
they are our endless desire to grasp things
seeing them i could even think of death and not feel at all sad
i never knew i loved the cosmos
snow flashes in front of my eyes
both heavy wet steady snow and the dry whirling kind
i didn't know i liked snow
i never knew i loved the sun
even when setting cherry-red as now
in istanbul too it sometimes sets in postcard colors
but you aren't about to paint it that way
i didn't know i loved the sea
except the sea of azov
or how much
i didn't know i loved clouds
whether i'm under or up above them
whether they look like giants or shaggy white beasts
moonlight the falsest the most languid the most petit-bourgeois
strikes me
i like it
i didn't know i liked rain
whether it falls like a fine net or splatters against the glass my
heart leaves me tangled up in a net or trapped inside a drop
and takes off for uncharted countries i didn't know i loved
rain but why did i suddenly discover all these passions sitting
by the window on the prague-berlin train
is it because i lit my sixth cigarette
one alone could kill me
is it because i'm half dead from thinking about someone back in moscow
her hair straw-blond eyelashes blue
the train plunges on through the pitch-black night
i never knew i liked the night pitch-black
sparks fly from the engine
i didn't know i loved sparks
i didn't know i loved so many things and i had to wait until sixty
to find it out sitting by the window on the prague-berlin train
watching the world disappear as if on a journey of no return

19 april 1962 moscow
trans. by randy blasing and mutlu konuk  1993

http://www.poemhunter.com/nazim-hikmet/poet-8629/

http://utenti.multimania.it/SAFFO25/index-41.html

http://digilander.libero.it/ccalbatross/poesia/hikmet/hikmet.htm

http://www.akkuaria.org/

http://ilconvivio.interfree.it/primo_piano/hikmet.htm

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