At Dawn,

Sitting in my Father's House

I sit quietly in the dawn; a small house in

the Missouri breaks.
A coyote pads toward the timber, sleepless

 as I, guilty and watchful.
The birds are commenting on his passing.
Young Indian riders are here to take the

old man's gelding
to be used as a pick-up horse at

the community rodeo.
I feel fine. The sun rises.

I see him from the window; almost blind,

he is on his hands
and knees gardening in the pale glow.
A hawk, an early riser, hoping for a

careless rodent or blow snake, hangs in

the wind- current just behind the house;
a signal the world is right with itself.
I see him from the days no longer new

chopping at the hard-packed earth,

mindless of the dismal rain.

I hold the seeds cupped in my hands.

The sunrise nearly finished;
the old man's dog stays here waiting,

waiting, whinesat the door, lonesome for

 the gentle man who lived here.

I get up and go outside and we take the small
footpath to the flat prairie above.
We may pretend.
 

All'alba,

seduta nella casa paterna
 

Siedo tranquilla, nell'alba; una piccola

casa alle chiuse del Missouri.
Un coyote muove furtivo verso il bosco,

come me insonne, colpevole e guardingo.
Gli uccelli commentano il suo passaggio.
Giovani cavalieri indiani sono qui per il

ronzino di mio padre,
da usare come cavallo da soma

al locale rodeo.
Sto bene. Il sole si leva.

Lo vedo, dalla finestra; quasi cieco,

sulle mani e sulle ginocchia
a sistemare l'orto nel pallido bagliore.
Un falco, un mattiniero, sperando in un roditore

distratto o in una serpe, staziona nella corrente
del vento proprio dietro la casa; un segno
che il mondo è in pace con se stesso.
Lo vedo, sin dai giorni che non sono più nuovi

zappare la terra compatta,

incurante della pioggia uggiosa.

Io tengo i semi nella coppa delle mani.

L'alba è quasi fatta;
il cane del vecchio aspetta, aspetta,

guaisce alla porta,
malinconico per l'uomo gentile che qui abitò.

Mi alzo e lo raggiungo e insieme prendiamo

 il piccolo sentiero verso la piatta prateria, più in alto.
Possiamo fingere.

poesia di primavera

Quando i miei occhi
guardano attraverso la prateria
sento l'estate nella primavera
Il cielo limpido
ama ascoltarmi cantare
Con un grande uccello sopra di me
cammino nel cielo

http://www.scuolesogliano.it/mediasogliano/

arcobaleno/nordamerica_poesie.htm

Come l’albero non finisce con le punte

delle sue radici o dei suoi rami,

e l’uccello non finisce con le sue piume

e col suo volo, e la Terra non finisce

con i suoi monti più alti:

così anch’io non finisco con le mie braccia,

i miei piedi, la mia pelle,

ma mi espando di continuo con la mia voce

e il mio pensiero, oltre ogni spazio e

 ogni tempo, perché la mia anima è il mondo.

http://utenti.multimania.it/indiani/canti.htm

http://www.anarca-bolo.ch/a-rivista/288/15.htm

storytelling

at base that is what

american indian authors

and poets are doing
www.nativewiki.org/Storytellers:_Native_American_Authors_Online

gira la terra

la terra sta girando
chi non danza vuole morire
e quando danziamo la terra danza
offriamo le nostre vite

al sole e alla luna
il loro volto è il nostro volto
con le mani teniamo alta la luna
siamo figli degli alberi
quando la luna cala tra il fogliame
i nostri occhi sono a sembianza d'uccello
cavalchiamo soli sulla carezza del sole
ed abbiamo un luogo dove andare
oltre la frangia dorata dei sogni
 canto tribù comanche